New book by good friend David Bellarosa about America today. Here is a selection.

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On New Year’s Eve
She left before midnight
And never saw
That boyfriend again
She went home to her apartment
Got undressed
Sat on her couch
In the expensive lingerie
With her cats
And ate a tuna melt
By herself

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In the bathroom,
you lost your last baby tooth
It fell on the floor by the toilet
when you hit your mouth on the sink
You wouldn’t take the medicine
your mother was trying to give you
She sopped up the blood
with your socks
and gave you the money

- – -

He’s dead

He went to Detroit

And somebody killed him

- – - -

Don’t worry about me,
he said,
I’m not gonna be on the road
I’m gonna be selling to all the big guys
I’m gonna go national
I’m gonna get on planes
I’m not gonna be getting dressed up everyday
and getting in the car
not knowing where to go

David will tour the US this summer. You can buy a hard copy of the book here and an electronic version for kindle here.

(1 votes, average: 5.00 out of 5)

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Don Francisco, yo lo he admirado desde niño, recuerdo cuando con mi abuela nos sentábamos en su cuarto anciano como ella a ver su programa de sábado, mirábamos como el rosado de las luces era como el rosado de la escenografía y el rosado de sus cachetes de animal porcino. Las patojas tan galanas, decía mi abuelita cuando lo miraba a usted con un brillo juvenil en las cataratas, un brillo distinto al que vi el día que me pidió le leyera  a Juan Ramón Jiménez en su lecho de muerte, no pues, cómo iba a ser. Ah, Don Francisco, siempre he admirado esa su manera tan natural y espontánea de somatar la verga, poder es saber cuándo bajarse el zipper, y a veces, en mis más iluminados momentos, lograba ver como su lengua descendía hasta su pantalón y abría las puertas a una nueva sensibilidad. Usted es mi santo de las babies, don Fran, usted es todo lo que ese maricón de Velasco nunca pudo ser.

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“¿Qué es después de todo, el azar, sino el efecto de una causa que escapa a nuestra comprensión”
- Erckmand-Chatrian

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On September 29th of 2000 I performed an action, which consisted in mugging a person with middle class appearance. It was done the following way: armed with a gun I went out to a street in Zone 10, I stopped a man of about 44 or 45 years of age, thinning brunette hair, a little overweight, and pointing at his face I said: this is not a robbery, its a loan, and I will give it back to you as visual language for your children. This person gave me Q847.35. This installation is being paid for by the man that was mugged, through which I have financed the invitations, the overall setup, and a part of the cocktail drinks for this show.

A-1 53567/Guatemala 21/10/508 D.O.

(The Loan was presented -in Spanish- in black vinil lettering on the wall by A-1 53567, Guatemalan-born conceptual artist for the Project for Contemporary Art in Guatemala in the year 2000. Q847.35 is roughly $110.00)

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“¡Ése fue, ése fue!” gritó alguien.
Juan volteó a ver atrás suyo y descubrió a un mimo que se acercaba con una mueca de urgencia. Hilillos de sudor bajaban por su frente y le daban un aspecto siniestro al rostro blanco. Que poco profesional, pensó Juan. Vendedores ambulantes, oficinistas, ayudantes de bus, tres payasos y un perro que cojeaba de la pata trasera seguían al mimo a poca distancia. El perro parecía feliz.
“¡El de camisa azul, el de camisa azul!” gritó el mimo.
Juan vio al tipo a una cuadra, maniobrando atolondrado entre los puestos de venta. Entendió de inmediato. Se puso la chaqueta y empezó a correr tras él. Discos y zapatos y muñecas chinas desbordaban sobre la sexta avenida. Vendedores salían de quioscos abultados ante el griterío del mimo. Algunos se unían a la persecución. La mayoría se quedaba atrás, abrazándose a sí mismos mientras balanceaban sus cuerpos sobre el filo de la banqueta.
“¡A la derecha! ¡A la derecha!”
Juan sintió el bulto del revólver contra el vientre. Pensó en sacarlo pero el otro se había alejado y hubiera sido difícil alcanzarlo con pistola en mano. Volteó a ver y unos cuantos vendedores aún lo seguían de cerca. El mimo jadeaba a la distancia.
“¡Ahí arribita! ¡Ahí arribita!”
Una tortillera meneó la cabeza de arriba a abajo, señalando con los labios apretados hacia una callejuela. La gran cesta amarilla descansaba entre sus brazos. Juan siguió corriendo lo más rápido que pudo.
“¡Apúrele, apúrele que se va! ¡Apúrele que…”
Le dolían las piernas y algo retumbaba en algún lugar indeterminado de su tórax. Brincó sobre la banqueta. Dos niños de uniforme escolar se hicieron a un lado para dejarlo pasar. Vio una camisa azul que cruzaba a la izquierda y saltó sobre un tragante mientras viraba. Cayó mal pero continuó recto, cojeando, con sus dedos envolviendo el mango duro del revólver.
“¡Ahí está! ¡Ahí está!”
Un bus enorme pasó a toda velocidad. Dejó una espesa nube gris y el olor de embrague chamuscado lo asfixió. Iba a parar pero escuchó que alguien más lo alentaba.
“¡Por ai va, por ai va! ¡El de chaqueta, el de chaqueta!” gritaban a sus espaldas.
Juan continuó con ojos llorosos y el arma empuñada, pero cuando llegó a la próxima esquina sólo tuvo un segundo para entender que lo mejor era seguir corriendo, quizás era mejor ya no ver hacia atrás.

(salusita Fuenteset!)

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Ya chole chango chilango
Que chafa chamba te chutas
No checa andas de tacuche
Y chale con la charola.

Tan choncho como una chinche
Mas chueco que la fayuca
Con fusca y con cachiporra
Te pasa andar de guarura.

Mejor yo me hecho una chela
Y chance enchufo una chava
Chambiando de chafirete
Me sobra chupe y pachanga.

Si choco saco chipote
La chota no es muy molacha
Chiveando a los que machucan
Se va a morder su talacha.

De noche caigo al congal
No manches dice la changa
Al choro del teporocho
Enchifla pasa la bacha.

Pachucos cholos y chundos,
Chinchinflas y malafachas
Aca los chompiras rifan
Y bailan tibiritabara.

Mejor yo me hecho una chela
Y chance enchufo una chava
Chambeando de chafirete
Me sobra chupe y pachanga.

Mi ñero mata la bacha
Y canta la cucaracha
Su choya vive de chochos
De chemo, chupe y garnachas.

Transando de arriba abajo
Ahi va la chilanga banda
Chinchin si me la recuerdan
Carcacha y se les retacha.

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El señor cortó un pan tieso por la mitad y lo puso brevemente sobre la parrilla y luego, con sus pinzas, removió las salchichas en una gran olla de agua caliente hasta que pareció decidirse por una y la atrapó como si fuese un pez vivo.

“¿Con qué lo quiere, jefe?”

Llevaba puesto un delantal azul oscuro y sucio y una gorra negra con el logotipo de Ferrari.

“¿Repollito y guacamol, jefe?”

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She asked for the fourth time, insistently.
⎯  Shall I wait for you in Café Troya or in the Ithaca?
⎯ Hmm, you know, maybe its best if we see each other later in the house ⎯ he responded as to not compromise himself too much.

(From Postmítica, an inedited book by Pablo Bromo)

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**The following text is a fragment of the novel Managua, Salsa City (¡Devórame otra vez!) by the Guatemalan Franz Galich, who lived and worked in Nicaragua for a long time, and passed away last year… We couldn’t find a translation for this text, so we took the liberty to do it ourselves. We strongly recommend that you read it in Spanish, as it was originally intended…**

But the worse thing of all was that after the earthquake it was thought that God could win and he lost again, which will happen until the rest of the centuries, when God might be able to beat the Devil, meanwhile, here in hell, I mean Managua, everything is the same: the filthy bums who ask for dough and sniff the glue, the pigs and the prostitutes, the goats and the politicians, the thieves and the cops (which are the same as the politicians, whether they be Sandinistas, liberals, conservatives, christians, or anyfuckinshits, sons-of-bitches are partners this the Devil cause they are all the same shit). I think that because of that there’s no doubt, no franks and beans, as that song would say that we would hear so much back in the day, when we believed in what was told to us, even though I now believe only in what I carry between my balls… that is to say I don’t believe in nothing because I only walk carefully, but I do have balls and lots of desire to fuck anything, it’s that simple, the most important thing is to live, do something, not to stay parked and do nothing cause if you do you are fu-fu…cked!

(Thanks R.F.)

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In a distant land many years ago there lived a black sheep.

It was executed by a firing squad.
A century later the regretful herd erected to the slain sheep an equestrian statue that looked very nice in the park.

In the years that followed, each time that a black sheep appeared it was rapidly executed so that future generations of common and ordinary sheep could practice their sculpture.

(thanks Torito!)

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